dice más que todos los poemas que pueda escribir.
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Hoy sangro estrellas por la boca
me duelo en astros
a distancia
destilo noches de insomnio
café de madrugada
eternos cigarrillos que asesinan el aire
Hoy estoy de puertas abiertas a la eternidad
No esperes,
te regalo este cielo.
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Qué me importa la poesía
a mí, especie vacía
palabra sin mayúscula
bolso de soledades y sombras
Qué me importa la poesía
de qué me salvan los versos
y la angustia de los libros
si no puedo sentirme frente a un espejo
si se me borran de los ojos las lágrimas
si me duele cada hora, cada día
Qué me importa sentir una magia esporádica
si para sentirla
tengo que morir un poco
Gracias
Pero no la quiero.
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Reniego de mi especie
desando mis pasos
me arranco las vestiduras
renuncio a toda promesa
a toda fidelidad
me arrepiento una y mil veces
de las palabras que el viento me dibujó en la boca
Reniego de mi esencia
Y de todo lo que me toca
Renuncio al dolor de ser poema:
El poeta tiene una vida demasiado corta
Si no tengo palabras
¿con qué lleno
el vacío
de la soledad?
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Tenés en las manos el último poema No es fácil hacerme despertar de tanta angustia Sin embargo Quién diría que estás Reinventando mi manera de creerte De escucharte con los ojos cerrados Mientras afuera el mundo se deshace en una tormenta de Verdades pero a mi no me importa más que Escucharte decir que va a estar todo bien y que Vamos a poder ser felices sin necesidad de seguir rompiendo las distancias que Inevitablemente nos abren el pecho como un Barrilete partiendo el cielo Así y todo me mirás y ves como cierro los ojos Con obediencia ciega a tu enseñanza mientras Espero que leas mi Último poema que tenés aferrado como un talismán en las manos cerradas.
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Monólogo de calle
por qué ya no me sirve, digo, porqué ya no puedo, sigo caminando y me pregunto por qué se me desarmaron las palabras en la boca como el azúcar pegada a la palma de la mano mientras estrujaba el sobrecito, sí, ese mismo día, ese día en que una llamada de teléfono terminó de borrarme lo que me quedaba de sonrisa, y aunque respondí, sí, aunque hablaba, ya no me servían las gotas de palabras que caían de los ojos, y no, cómo querés que no me enoje, mirá las cosas que me pasan, no ves que no me sirven las letras para explicarte lo abominable de tu crueldad, sí, ahí fuiste cruel, y así sentado enfrente mío y viendo cómo el azúcar se hace hélices de rocío en las manos, y sí, así y todo no dijiste nada, sigo caminando y me tropiezo con una bolsa de basura, y cómo no dijiste nada que me salve en ese momento, en ese instante cualquier cosa me hubiese salvado, hasta un estornudo y la puta madre, y miro la hora en el celular y se aproxima el momento de verte, y una palabra tenías que decir nomás, y nada, pendejo siempre lo mismo, revolvías el café y era más importante que escuchar mi grito, y sí, obviamente que después de tanto huracán no hacen falta las palabras para contarte que estuviste más ausente que un fantasma, porque a veces los fantasmas no están tan ausentes al menos te acarician la espalda, pero vos, vos nada como siempre, ni siquiera me pudiste regalar el último escalofrío del invierno, y mejor así la dejamos, sí, mejor que te diga eso, que se me hace tarde y se me terminan las palabras.
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Necesito de esta ausencia
este dolor que me figura
y me precede
y me dice
me nombra como soy
esto es Julia
esto es Poema
esto es Dolor.
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María Julia Ruiz